Was geht in zehnjährigen Jungen vor, wenn sie beim Fußballspiel auf der Hinterhofwiese Fünfjährige von hinten umsensen und auf den Hinweis, dass dies vollkommen unnötig war, mit dem Spruch "Dann fliegt er halt auf die Fresse" antworten?

(Für die, die es interessiert: In mittdreißigjährigen Familienvätern wächst unter anderem der Wunsch, den Zehnjährigen über den Hof zu prügeln. Das dann nicht zu tun, ist ganz harte Arbeit, ich schwör - und dabei war das noch nichtmal mein Fünfjähriger...)

...schmerzhaft, wenn die Frau einen sitzen lässt um duschen zu gehen - und dabei "Germanys next Klumfuß" im Hintergrund läuft.

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...erträglich, wenn man sich keinen Kommentar anhören muss, isst man 15 Minuten nach dem letzten Schluck Hefeweizen ein Eis am Stiel, obschon man vor einer Woche erst das gleiche Setting konstruierte und des nächtens mit Bauchgrimmen erwachte, man also nachhaltig bewiesen hat, dass eine gewisse Merkresitenz gepaart mit gesundheitsverachtender Chuzpe vorliegt.

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...eine tolle Sache, wenn man von der Ringvorlesung in der Erziehungswissenschaft heimkehrt und voller Prass auf die krude wissenschaftliche Herangehensweise der Vorlesenden schimpft, die entweder nicht vobereitet war, oder uns schlichtweg verkohlen wollte. Thema: Irgendwas mit Gender. Ich hab dann vor innerlichem Lachen, Drohen, Weinen, Schimpfen, Kopfschütteln nicht mehr allzuviel mitbekommen.

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...so wunderbar, dass man sie auch mit noch so vielen Blogbeiträgen nicht beschreiben kann - und seien es noch so kunstvolle.

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...der Kitt zwischen mir und der Frau Liebsten. Farbecht. Lösemittelfrei. Flexibel. Wetterfest. Terpentinbeständig.

Heute wieder Mängelexemplar- und Gebrauchtbuchverkauf auf dem Unigelände. Ein mürrischer Mann stapelt große Kisten auf lange Tische. Neue Bücher, 1/2 Preis. Jeder Weg führt mich an diesem Paradieslein vorbei. Manchmal gehe ich absichtlich nah an den Bananenkartons und Brotkörben vorbei, nehme den Duft der Seiten auf und fasse hie und da ein Exemplar an. Wie herrenlose Kamele liegen sie dort, niemandem wirklich gehörend, vom Mürrischen lediglich von Basar zu Basar gefahren.

Überlege Hochut, Fichte, Jelinek zu nehmen. Zu teurer Spaß. Bevor sich das Konsumerlebnis im Nichts verflüchtigt, greife ich zu Hornby (Fever Pitch) und Baricco (Novecento) - Für die Tage, an denen das Lesen auch mal wieder frei von universitären Sollvorgaben ist.

Im Verzagen sind wir Deutschen scheinbar die Größten. Nach dem Anschieben sinnvoller Dinge wird alles getan, um den anfänglichen Schwung mit größtmöglicher Effizienz abflauen zu lassen. Da wird konträr gestrampelt und kindisch gebockt; man stellt sich offenkundig mehr als nur täppisch an, nur um nicht auf dem zu gehenden Weg die Tuchfühlung zur heimischen Stube zu verlieren. Und um dem noch die Krone aufzusetzen, verfestigen wir die eigene Schande noch mit der Ehre einer eigenen Kulturperiode.

In keinem anderen Land sind so breite Rückzugsbewegung unter dem Deckmantel der Selbstgerechtigkeit vollzogen worden. Und wofür das Ganze? Für den letzten aller Lacher, den gemeinen Aus-Lacher. Nicht das "Wir haben's geschafft!", sondern einzig das "Haben wir doch schon immer gewusst!" ist der treibende, kollektivierende Impuls. Einig im nekrophilen Taumel des gemeinsamen Versagens fällt man sich in die Arme und wartet auf neue Idioten.

An nescis, mi fili, quantilla prudentia mundus regatur?

Doch, aber ich will es wahrscheinlich nicht wahrhaben.

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